Многу повеќе!
на A. R. Делеану
„Сакам да бидам повторно,
Сакам повторно да знам што сакам,
Прочитајте, ако не знаете! Што, не ги меморирате вашите сопствени песни?
И јап, шамар над превртениот образ.
Плачеш како пичка. Значи „да веруваме, да се надеваме. " и потоа?
Јас не гледам. Ја сврте страницата, викаше и плачеше.
Мразот го сврте листот крвав. Нека биде јасно: Ледот стоеше. Тој држеше лист хартија со песна напишана на неговите гради. Пред него, локалниот писател висеше од ланец на сред сала. Покрај мразот беа Тони и триење. Локалниот писател крвареше. Под него - локва крв. Тој не беше шеф. Тој беше на масата. Јасно?
Така, извика Ајс, „да верувам, да се надевам. "?
" да се знае. “, прочита локалниот писател во икање.
" да знаеш. ”, рекоа тројцата во еден глас.
И му тропнав на рамото. Триењето ја погоди десната рака што висеше лабаво, а потоа, по ударот, висеше уште помеко. Измет Мртви.
Колку години имаш, мајсторе? - праша Тони.
Локалниот писател трепереше од болка. Плачеше и крвта и капеше од дупките и се собираше на подот.
Господар, не прашувам двапати.
Многу повеќе! Гласот на Фрекција дојде преку устата - тој стави шарома.
И, колку книги имаш, мајсторе?
Да, да, книги, знам, но какви книги? - праша Тони.
Пет песни, два романи.
Триење, рече Тони, и триењето го испушти својот шал и ја зеде безбол палката.
Колку рече тој? Праша триење.
Да, да, книги, знам, но какви книги? Праша триење.
Кој кур е важен мојот петел, триење! Нека лажат!
И триење хит. Еднаш, двапати, три пати, ааааааааааааа, аааааааааааааааауауууу, чекај, да, се слушна меѓу ударите, не го правам тоа, четврти пат, никогаш повеќе не пишувам, аааааааааа, се душкам - коска, ебате коска, петти пат, шести пат и.
Чекај, рече Тони. Кое е неговото име?
Писателот веќе не можеше да зборува. Се нишаше како парче месо виси во кланицата. Лицето беше облеано во крв, а раката висеше мртва над главата.
Зајдисонце во земјата, поезија. Одиме со сенка, поезија. Јас, поезија. Вртоглавица во теретана, поезија. Игли, иглички и сафири, поезија. Нусу Цирибушу, роман. Анда, Римјанка.
Остави ме. локалниот писател плачеше. Не можам повеќе да го правам ова.
Мојот пријател од средно училиште. Десетто одделение.
Тогаш ја напишав книгата, проклето!
Дали напишавте роман во десетто одделение? Триење, нека ми влезе шалот во газот за тоа што ти го наполни во газот! Потрошете и согорувајте калории!
И навивач, триењето беше послушно. Седмиот удар.
Јап, преку тилот. Писателот виде силна светлина, потоа силуетите на тројцата се вратија во неговата мрежница и додека не се разбуди, тупаница повторно му го замагли видот. Мразот му пријде и го влече за прстите додека не се слушнат тетивите како стапови, еден по друг, тросктрострострострострокт, како да сакаше да ги фрли во оган.
Ăăăăăăăăăуууууууууууу! извика писателот. Uуууу!
„Почекај малку“, рече Тони. Што направи ти, мраз?
Добро, ми се допадна. Видете и во другата рака, но само на еден прст, оставете да останеме за фестивалот.
Ајс го сврте малиот прст од другата рака додека не се тресне.
Совршено! Тоа е тоа! Триење, забелешка: прст, како долго стенкање, ух.
Да, јас, у и у, што е толку тешко? Вие сакате да ви покажам?
Напиши и замолчи. Тогаш добра ноќ, рече Тони и ја напушти салата.
Триењето ги испушти пенкалото и чаршафот на масата и го крена стапот. Отиде зад писателот и удри. Да бидеме јасни: се стемни во главата на локалниот писател, Александру Бунеску, добитник на наградата „Влад Николичи“, Прејмер, и рангиран на третото место на поетскиот натпревар за млади „Колгејт Палмолив 2006“, автор на седум книги и две во обука, сопственик на блогови и очила за сонце, а следниот ден бил пријавен за исчезнат. На Фејсбук, немаше место во весникот.
Триењето беше на третата вотка. Младиот автор го измеша својот со сок од портокал, па тоа траеше подолго. Нека биде јасно: тоа не беше проблемот, тој имаше доволно време, но триењето се исплатеше. Сепак, тој мораше да го стори тоа со цел газдата да биде задоволен. Во име на уметноста. Поетскиот фестивал во Брашов требаше да започне за една недела, а на Началникот му беа потребни уште неколку луѓе. Тој беше пријавен во дебитантската конкуренција. Кога го прашале што ќе прави на натпреварот, шефот им рекол дека не е нивна работа, тој ги плукнал и им викал дека откако сите ќе ја видат инсталацијата, светот на уметноста повеќе нема да биде ист. Со жандармите го извадија од зградата, но бидејќи тој остави сто евра под чаршафот со табелата за регистрација, го оставија на списокот. Така, пијан, буден, на Началникот му требаше Мем, како што ја нарекуваа Маринела Миритеску, поет-вулкан, добитник на наградите Мугетул Мунтилор де ла Орштие, кварц-ика од Бета-физика од Прахова, Непознат поет кој падна на должност во Кристијан, Ноќното сонце од Пертестии де Сус и Црната дупка од Фонду Молдовеј. Но, подобро и подобро пијан.
Триењето беше изгубено цела вечер и тој беше гладен, но Марун 5 во звучниците ги покри неговите духови што крцкаа. Тој најпрво бил во книжевникот во Тупеул, кој се состанувал еднаш неделно во паб исто толку мал колку и малата бања на началникот. Триење ја направи оваа споредба затоа што тоа беше единствената бања на Шефот што ја познаваше. „Не серај на големата пупка, триење! Шефот секогаш му се јавувал откако му дал лубеница. Отиде да го слуша Меме, тој беше единствениот што стана кога аплаудираше и извикуваше „добро, Меме!“. Меме поцрвенеше и побара со цело срце да прочита друга поема. Публиката - тројца поети и тројца гледачи, со триење на четири - кимна со одобрување и Мем прочита нешто со моите стапки се твоите стапки, со месечината и сонцето, со мојата пичка, дека водките не стојат, удираат, но портокалите се заебаваат '.
И, Меме, на што друго работиш? Праша триење.
Јанг (Мем е роден во 89 година, триење во 76 година), десетте тома поезија ги читаат и читаат сите средношколци во радиус од дваесет километри. Но, тоа не е доволно за мене. Сакам повеќе.
Ах, театар. Онесвести Но, претпоставувам дека сакате да играте, исто така.
Јас, како да играм, глупаво? Имам лице за актерката?
Но, Меме, реално сега, во твоите очи и.
Меме се смееше и побара уште една чаша.
„Ме чуваш безбеден“, помисли Фреси.
Вотка со сок од портокал.
Барменот ја постави чашата пред неа и таа почна да голтка.
Нека биде јасно: Меме беше грд. Правило број еден: покажи, не кажувај. Велам: Меме беше многу грд.
Се надевам дека тој не само што го напиша, рече триење и и пријде.
Таа поцрвене и се насмевна и очигледно и се допадна, па затоа триењето рече:
За жал, рече таа, што е тоа? Мислам дека го имам слушнато претходно. Нешто сино, не?
Seeе видиш, Меме. Вашиот генијалец ќе биде особено утешен од овој ликер на боговите. Е ве однесе низ свет каде што вашиот талент е тежиштето на универзумот. Вашите ќелии ќе ви се заблагодарат, слушајте ме.
Хихи, ти си смешен, зафлажи го Меме и голтка ја целата вотка.
Потоа дојде абсентот, заедно со неа темнината и сеќавањето на последните зборови:
И, како што рече, ти беше кажано?
Триење, но може да ме наречете масажа.
Гаууууууууауаааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааа)))))))))))))))))))) Ииииииииааааааааа! Не! Што по. Аааааааааааааа!
Триењето го држеше телефонот над креветот, а потоа, кога Меме престана да вреска, го однесе до неговото уво и рече:
Добро, шеф. Ах, имаме Како сакаш. Подебели Потенок Добро, почекајте, јас се обидувам нешто.
Пинцетите ја стиснаа десната брадавица и од грлото на Меме се искачи на солза iiiiiiiiiiiiiiiiiiii.
Подобро е, началник. Така на крајот. Да Да Јас не одам долу, шеф. Таму Не знам, пробај. Не, шефе, таа е грда како пекол ... Дотолку подобро. Па уште едно и ние ја револуционизираме литературата. Ајде шефе!
Младиот поет, Север Манолаче, строг со својата слика како име, сопственик на сметки на сите книжевни блогови, спиеше во првиот оддел на возот што го донесе од Големиот колоквиум на мали писатели, каде што го делеше креветот само со чудотворецот дванаесетгодишниот Нику Флинта, кој дуваше цела ноќ и повраќаше до утрото, кога беше испратен дома. Северус Северус беше збрчкан откако цел ден се обидуваше да им објасни на новинарите дека не се согласува со името на колоквиумот, бидејќи тој, на седумнаесетгодишна возраст, е најстариот присутен писател и во неговите дванаесет тома., повеќе не се смета за мал писател. Особено што ја подготвува четиринаесеттата книга - има повеќе од тринаесет години, нема среќа - а вредноста е во сантиметри. Задниот дел на книгата.
И додека Север спиеше со отворена уста, а Книжевна Романија се навиваше во рацете, се отвори вратата од купето и се слушна:
Проверете билет, пенкало без тул!
Додека не разбра нешто, шмркаше - чизма во устата. Книжевната Романија падна. Повторувам: Романија. Книжевно. Падна Јасно? Падна и Северус, а потоа се сврте на грб и се обиде да каже нешто. Неговата уста беше полна со крв (сатанска). Контролер лебдеше над него со шарома во раката. Да бидеме јасни: контролорот беше врзан во следниот оддел, во гаќички и со замолк во устата. Триењето го користело ланецот што го затворил кумот во неговиот оддел за да ги изброи парите за да се заклучи со Север. Потоа го подигна младиот човек со една рака и го затресе. Падна само шалот.
Немате агенда? Немаш пенкало? Добро што имате шал.
Таа го пушти да падне. Главата што удира во подот звучи како скршен тапан.
Ххххррррррр! се слушаше од вратот на поетот.
Хоркас, нели? Совршено е. Сè уште немаме икање.
Триењето се наведна и продолжи да ја јаде неговата шарома.
Не, се слушаше од под чизмите.
И тогаш кој плаќа за вашите книги и награди?
Триењето се наведна на поетот и му тресна бушав домат над образот. Северус почна да плаче.
Кој си ти? Што сакаш? Било што. рече. Тато ти го дава тоа.
Тато дава. Да не Татко ти носи - бидете внимателни како што велам - свој придонес во ширењето на современата литература, бр?
Триењето се крена и го фати за нога.
Тој се наведна, го крена, ја отвори тупаницата.
Проголтајте го последниот залак на шаромата и бирајте го бројот на началникот.
Главен? Слушаш. Ort рчење. Го немаме, нели? Ние тоа го земаме здраво за готово. Во гл. Паднат Загарантирана. Слушнете!
Тој се наведна, го крена, ја отвори тупаницата, го приближи телефонот.
И возот: ние-ние-ние, ние-ние-ние.
Еве како се случи: фестивалот беше во полн ек, литературната пена во јавноста, и еден на еден на сцената. Нека биде јасно: кога модераторот објави дека доаѓа почетна група со ономатопеска поетска инсталација, сите слушаа.
И триењето, Тони и Ајс ги повлекоа ќебињата на сетот и ја турнаа на средина од сцената. - промрморев низ собата. Орипиларе. Големи очи. Поврати дами. Само еден не рече ништо - облечен како портир, началникот погледна во инсталацијата и се насмевна.
Замислете: дваесет млади писатели беа заробени во инсталацијата, искривени, обесени, свиткани, голи, испотени, крвави, наопаку, наопаку, на едната страна, онесвести, буден, плачејќи, врескајќи, скршен, лостовите се влечеа кон нив, другите се наметнуваа во нив и на средина од нив, како три органски хаику, Бунеску, Меме и Север формираа крвав триптих: висеше наопаку, Бунеску врескаше како куките се влечеа на прстите една по една. нејзините.
Друга кука ја стисна мемата на брадавицата.
И лост го ослободи јажето на кое се закачи Север наопаку, потоа го крена и го ослободи повторно. И повторно. И повторно.
И другите во инсталацијата испуштија ужасни звуци.
Оние во публиката замолчеа. Тие станаа, се погледнаа, се ракуваа и се насмеаја. Тие ги зближија своите тела и се погалија едни со други. Топлината минуваше од тело на тело. Ги притиснаа усните и се бакнуваа - мажи со жени, жени со жени, старци со деца. Потоа, како што им се загреваше крвта во вените, тие се соблекуваа.
Тие се бакнуваа и милуваа едни со други и ги спојуваа телата едни со други и лежеа на подот, тркалајќи се, ползувајќи како црви меѓу столовите.
Одозгора, од каде што началникот гледаше, собата изгледаше како врел океан, воздушни меури излегуваа од кожата на сите и белите тела удираа по wallsидовите како бранови што пенеа. На некои места, телата на некои отекуваа и пукаа, а ластовиците летаа од стомакот. Потоа се вртеа околу лустерот, светлеа како сијалици во пламен. Задишаноста на страста се издигна од океанот на телата и началникот исто така се соблече и длабоко здивна. Потоа истече. Испотените тела се лепеа, се лупеа, блескаа, гореа, ја осветлуваа просторијата, гореа ходникот. Дождот паѓаше од таванот и каде што капките ги допираа загреаните тела, пареата се згуснуваше.
Завесите се запалија, а пламенот ги милуваше wallsидовите, фрлајќи ги своите жешки јазици до таванот. Празни тела се црвеа на подот, а началникот ги гледаше. Тој се насмевна со inglyубов и се спушти меѓу нив, тоне во морето од кожа, давејќи се. Сè заблеска, сè изгоре. Музиката можеше да се слушне од некаде, од далеку, и имаше толку многу worldубов во светот ноќната поезија која умре.