Ревиста Апостроф а14
Мојот ноќен живот
Мојата книга не сака да предложи метод, теорија, па дури и резиме на методи и теории за сонот. Тоа е строго персонализирана, субјективна, слободна и неинхибирана ситуација. Се чудам на некои од моите соништа исто како што се чудам на настаните од денот. Понекогаш сум зачуден. Таканаречената научна или таканаречена „магична“ дисекција би им наштетила, сигурен сум. Како што веќе беше кажано, спонтан производ на мислата, сонот е составен од хаос и сенки, но исто така е простор на слобода, на оригиналност. Иако може да се идентификува биографско објаснување зад секоја низа од бујна мечта, јас верувам дека во нивниот хаос постои автономна склоност кон форма, онаа што се појавува сама по себе, без препознатливи причини и без божествени интервенции. Погледнете ја морфогенезата на Туринг.
Откривањето зошто сонуваме и како се раѓаат соништата е стара и тешка задача. Нивната „татковина“ е човечкиот мозок, за кој сè уште не знаеме сè. Но, се сомневам дека една од причините и една од целите е поврзана со имагинарното, со имагинацијата. Дополнителен доказ дека, без уметност, човекот ги губи своите суштински човечки одлики. Во состојба на будење и во сон, и двајцата сме имагинативни, измислени, правиме бесконечно хипотези кои можат да се преработуваат, но многу често волшебни. Мојот ум полн со слики натрупани и создадени цел живот може да се ослободи дури и во будна состојба, богати панорами, бизарни, анаморфски сцени, кои течат од една до друга, од една точка па натаму автономно, без јасна провокација на мојата волја, само со летаргија. во нивната волја.
Книгата е поставена на еднакво растојание од прозата и есејот. Приказна и судење. Јас нема да инсистирам на разликата помеѓу реалноста и илузијата, за тоа зошто животот е сон, итн. Не сонував за ништо друго освен за маж, секогаш сум јас, дури и во пози, со костуми и променлив изглед. Не можам да се запрашам, како huуангзи (Чуанг Цу), дали сум тој што сонува пеперутки или пеперутки кои ме сонуваат. Јасно е - за мене - дека сонувам за себе. Јас би се пошегувал дека во двете ситуации, во двата правци. Ирина преку ден и Ирина во текот на ноќта се тесно поврзани. И „вистинити“ и двете.
Во пештерата, книгата на Хозе Сарамаго, прочитав: „вака се соништата на луѓето, понекогаш тие земаат вистински работи и ги претвораат во визии, други пати го ставаат делириумот да игра криенка со реалноста, затоа ние толку често велиме дека знаеме на кој свет сме, сонот се повлекува на едната страна, реалноста на другата, права линија постои само во геометријата, па дури и таму е само апстракција […] Така се и соништата, без глава и опашка или имаат и опашка, но скоро секогаш опашката е од едната страна, а главата од друга, затоа соништата е толку тешко да се протолкуваат “. Како и во Дупликат Човекот, од истото, можеби „сонот не е сè, ноќе, веројатно, има и други мисли во нашата глава што нацртаат завеса и продолжуваат да размислуваат без никој да знае“. За трудот на ноќта не остава опипливи траги.
Од сè што прочитав, многу, за соништата, избирам само она што може да помогне во мојот обид да читам соништа и да ги претворам во значајни приказни. Било да е привремено, делумно, релативно. Како поинаку? Го преземам и радикализирам она што ми се чини дека е „докажано“ од моите соништа.
Атрактивна хипотеза: сонот како училиште, како обука за соништа како одговор на реалните негативни емоции. Финскиот професор по когнитивна невронаука Анти Ревонсу (исто така чита на Интернет) верува дека за време на спиењето, нашиот мозок ја скенира емоционалната меморија. Веднаш штом ќе идентификува траги од негативна емоција, таа гради кошмар околу неа. Еден вид, велам, алармирање на белите крвни клетки (леукоцити) околу инфекцијата. Имунолошки феномен од соништата. Кошмарот ја активира заканата, ја решава и, според тоа, ја неутрализира. Еден проблем би бил што ин-интската инвазија („близу до нашето уво“, наспроти екс-отикот, „далеку од нашето уво“) на хорор слики снимени во текот на денот може да се сфати како закана и да се обработи преку кошмар, но еден бескорисно, бидејќи заканата е фиктивна. Можеби не е бескорисно. Ужасите остануваат ужаси, без оглед како ги доживуваме.
Преосетливите соништа би биле за потсвесните врски на информации што ги имаме за идните активности. Сонувачот може да ги интегрира мислите што не се осмелува да ги врзе во состојба на будење. Соништата исто така помагаат да се задржи мозокот далеку, преку задоволувачки фантазии, од шокантни проблеми. Тие можат да ги усогласат некомпатибилните работи, тие можат да бидат компензаторни за дејствијата што се држат под контрола во состојба на будење.
Се согласувам со quesак Монтангеро (види Rêve et cognition, Editions Mardaga, 1999), специјалист по когнитивна психологија, кога вели дека соништата го заслужуваат нашето внимание не само затоа што имаат место во третиот дел од нашето време што го посветуваме на спиењето, туку и затоа што тие имаат изненадувачка креативност: тие се „наративни симулации на биографски епизоди“. Многу сцени од соништата навистина имаат естетска вредност и изразна моќ. Тие исто така имаат мистерија, сеќавањето на сонот и неговото толкување можат да обезбедат детективски задоволства, како да решаваат загатка. Тој исто така се согласува дека научното внимание што го заслужуваат соништата не го загрозува нивниот емотивен и мистериозен аспект. Но, не мислам дека набудувањето дека сеќавањето на соништата се одвива во последователни чекори од моментот на будење до почетокот на приказната е целосно валидно. По будењето, ако е незаборавно и не се брише лесно со дневна светлина, сонот е веќе позната, кружна приказна. Од почеток го раскажувате во природен тек: „Како да бев крај морето“, и зависи од тоа кон моментот на будење, што е и крај на приказната. Понекогаш брутално. Повеќе од еднаш толку многу сакав да го продолжам сонот прекинат од некој силен надворешен стимул, што ќе се вратам да спијам, во сон, да му ставам крај.
„Разбирање во историјата“ може да се должи, како што рече Гилберт Дуранд, на фактот дека можам да ја спуштам „мојата сегашна мисла и искривување на мојата медитација“ под ткаенината на минатото. Слично на тоа, сонот, кој лази под ткивото на будната состојба, би можел значително да придонесе за саморазбирање. Често напредната идеја дека сонот се изразува преку симболи не е нужно контрадикторна - немам доволно аргументи - но останува чудна: ниту најслободниот начин на „размислување“ нема храброст да зборува директно.?
Па, сите овие и повеќе ќе се појават во Мојот ноќен живот, но тие ќе бидат само стартувачи на моето осамено читање. Еден вид „галерија“ што ме поттикнува да „читам“ понатаму. До крај.
Теми од соништата
читателот. Се разбира, многу од моите соништа се поврзани со мојата стара читателска кариера. Тие се еден вид метафори на читање, контаминации на гестови кои не подлежат на читање. На пример, малиот, остар сон - кој ме буди со морници - за јорганот што не можам да го завиткам премногу тешко затоа што не можев да ја свртам страницата; оној со прекрасната, мека, повлажна наметка, воодушевувана од другите - велам: почекај, сè уште не си ја прочитал! и се будам со чувство дека открив голема вистина - сите работи се поубави ако се прочитаат. Тогаш сонот со полицата за книги: нешто се случува во сонот и откривам дека полицата повеќе не е во ходникот, каде што само што го правев од штици, мирисаше силно од дрво. L. во сон ми кажува дека сум во приказна пред да постои полицата. Се враќам во сегашноста (сè уште во сон), таа сè уште не е, но таа постепено се инкарнира, моето враќање/враќање во сегашноста не е ненадејно, дали му треба време - време на сеќавање? Работите постојат сè додека се сеќавате на нив, запомнете ги, во спротивно тие се изгубени. Во заборав.
Голема, кул сала со многу области во стилот на амфитеатар на различна висина. Полно е со писатели од целата земја и од сите возрасти. Јас сум еден вид координатор, се грижам секој да има свое место, но исто така сум опседнат со тоа што побрзо да заминам, постојано ги пакувам своите работи во мала торба, ладно сум, подот е лизгав, гледам во часовникот кој, како толку многу пати во сон, тој не дава еден час, туку неколку, сè повеќе и повеќе возени. Влегува поет, најавен како Французинка. Таа е мала, со долги црни прамени, облечена во цреша кадифе: се врти полека на сцената, полека, како во сон (!), како да лебди, а потоа рецитира нешто за иднината и поезијата, подмачкувајќи долго време, во татнеж на 'рѓосани тркала на шините. Се пензионира. Се најавува друга, Англичанка. Долга, тенка, филиформна, со кратка, бела, бела коса, а лицето е бело, премногу бело. Таа има долги нокти, обоена во зелена боја и почнува да пее, модулирана, одложена, со чести промени на тонот и ритамот, за тоа дека ме гриза poeeeeziiiia, ме гризе, ме гребе, обидувај се да ми го грабнеш од кожата, тоа нема да ми дозволи
Лет/пад. Безбројните враќања на сонот во кои нежно ги кревам колената кон моите гради и почнувам да лебдам остри со земјата - летот секогаш се одвива на места со трева и цвеќиња, со фонтани и цветни грмушки и никогаш не е висок, далеку од земјата. Си велам, среќна, гледај, летам и не е сон, какво задоволство, јас што мислев дека можам да летам само во сон! Толку сум убеден дека е аиета што се будам со солзи во очите. Солзи од разочарување - Сакам да се вратам во состојба на будење за брзо да ја проверам реалноста на летот, иако со затегнато срце, затоа што „веќе“ се сеќавам дека не е точно, па оттаму и солзите. Се сеќавам на стихот на Адријан Попеску во мојот ум: „Еднаш знаев да летам, еднаш,/немам доказ, но се сеќавам“… Потоа падовите од високите чардаци, бесконечните секунди од колапсот, со срцето како болва, задавено, задушен, полуден од ужасот да се допре земјата и да се сака еднаш да се случи. Излезете од светот што паѓа.
Јас сум, пак, во куќата со многу соби, што ја имам, таа е моја, но ја заборавив. Истото изненадување - како можев да ги заборавам сите овие чекални, терасите отворени кон морето, шумите на одење, сите мои? Конечно стигнам до последната соба, онаа запрената, како во приказната. Ме чека врата што не може да се заклучи, што се отвора заканувачки и не може да се затвори, разнесувајќи го засолништето на другите простории. Се борам да ја фатам во нејзините раце, да ја натерам да седи во крилото, да се затвори, да се брани. Залудно. Паѓа, тесен е, еластичен, лизгав, ме остава во волјата на странец и зло надвор. Честопати се отвора на суспендирано скалило, скршено пред да стигне до дното, оставајќи ме меѓу подовите, празни подолу. Се обидувам, се враќам на голема врата, на влезот, да ги повторам чекорите, да пробам читања со среќен крај.
Ме водат кон една куќа на крајот од една темна улица. Одам да живеам таму. Внесете Мала е просторијата, подот е исклучително закосен, се искачувам да погледнам низ прозорецот. Се обидувам да се држам до прозорецот. Но, тоа не е wallид таму, туку црн отвор, кон влажна, густа, мрачна шума. Куќата нема еден од .идовите. На неколку метри е уште една колиба, уште помала, кружна, црна. Не сакам да живеам тука! Излегувам на улица. Пусто е, обраснато со плевел. Јас влечам душек и ќебе по мене, ќе спијам надвор. Јас си го наместив креветот покрај камен wallид, зад огромен контејнер, висок три вагони. Се подготвувам да заспијам. Одеднаш, контејнерот почнува да се лизга сè поблиску до мене. Meе ме здроби, немам време да им се тргнам од патот, едвај дишам, движењето е бавно и немилосрдно. Се гушам, малку е подолго и ќе ме здроби до wallидот. Се сконцентрирам скоро болно, морам да направам нешто за да избегам. Брзо прегледајте варијанти, ниту една не е валидна. Сè што ми останува е решение: да се разбудам! И јас! Јас сум во мојата соба, дишам тешко и срцето ми чука. Избегав
Одам кон тунел заплеткана трева. Се надевам дека ќе надминам, таму каде што нејасно знам дека ме очекуваат. П. ме фати, ми раскажува за неговата смрт. Го спречува Л. Престани да зборуваш, готово е. Смртта поминува.
(извадоци од мојот ноќен живот. Фрагменти од соништата,
претстоен волумен)