Архива на Наталија Горбатјук; ЛИК - ЛИТЕРАТУРА - КУЛЬТУРА - ЛИТЕРАТУРА - КУЛТУРА - ЛИК
Наталија Горбатјук е родена во Одеса. Поет и преведувач. Livedивее и работи во Потсдам од 1995 година. Автор на два тома поезија „Од понеделник до петок“ (1999) и „Несоница“ (2002), основач на „Литературно-уметничка работилница„ Потсдам “, член на„ Здружението на писатели на руски јазик во Германија еВ “, издавач и уредник на германски Руски литературни антологии во сериите „Бранденбургски мозаик“: „Лихтхаттен“, „Контурен“, „Силуетен“, „Хоризонте“ и „Контраст“.
Таа е културен претставник на Еврејската заедница Потсдам е.В. и главен уредник на литературно-уметничкото двојазично интернет списание „LiK“.
Честопати посакувам да бидам убава.
Често посакувам да бидам убава
за еден месец, еден ден,
за моменти што мојата коса,
мојата светло на грива во 'рж
замав ме во областа на убавината,
каде што мојата душа и моето тело
обединети се во хармонија,
и посакувам да остане така.
Да, кога ќе ги видам сите убави,
во нивната залудна безбедност,
Знам дека сум на работ,
и никаков напор не вреди за времето.
Што е забрането за другите,
не е табу за убавото.
Јас не ја решавам мистеријата,
тоа лежи на убавината. И ти?
Понекогаш загрижено се прашувам,
од каде доаѓа само твојата сила, јас,
кој е несовршен и колку долго
убов Што сум јас за тебе!
МЕМОРИЈАТА
За татко ми Борис Вајнбаум
Пиев топол чај во возот за Москва.
„Коровка бонбоните“ го засладија.
Татко ми седеше со мене. Новогодишна Ноќ
нежно не пречека на железничката станица во Киев.
Градот се вртеше околу мене како вртлог.
Пливав низ непознат свет
Метрото мирисаше на весници и торта,
и јадев вафли со сладолед од ванила.
После тоа бев во некои големи градови ...
Но мојот снег Москва постојано паѓа
во моите стихови и на секој лист
старата машина за пишување и ќе одам
уште еднаш до булеварот Сретенски.
Хотелската соба е светла зима
како што беше тогаш секој мој стих -
како сигнали, тие пребрзо згаснаа.
Секогаш се сеќавам на Москва
На татко ми. Тој почина премногу млад.
НАШАТА КНИГА
Мудрата книга е отворена,
Во која не сме последни херои.
Но, за одреден временски период победи -
Како предметот да не бараше -
Твојата судбина врзана за мојата,
книгата за себе и тој простор во неа,
Дека може да раскаже за денот и сонот,
На брзање, допир, нежност и борба.
Но, никој не може да заврши со читање на книгата,
Ниту ние, само да останеме живи во него,
За оние кои ќе не следат еден ден
И тогаш напишете свое поглавје.
БЕСПЛАТЕН НАЧИН
Патот на судбината по кој тргнавме,
Даде на нашата меморија сила.
Врисоците од страв од децата од Нил
Припаѓа на нашите животи како рика,
Кога кафеавите орди застанаа пред Рајхстагот,
И како ќелавите глави што се денес
Повторно соберете се заедно и како пакетче
Обидувајќи се да нè исплаши стари.
Тоа е начинот на кој Мојсеј ни покажа;
Минуваме низ пустини, болка, омраза кон Евреите,
И не век кој не остави на мира.
Нашите души станаа студени во нашите тела.
И повторно се надеваме дека вратите ќе бидат отворени
Спаси нè и одведи небесна мана.
АНТИ-ДИЕТСКИ СОНЕТ
„Јас ги пеам старите химни!
А.С. Пушкин
Апетитот ми е постојано во потрага.
Тој постојано крчка во мене,
ме повикува со глазурата на мојата торта
и ме задева со белите печурки.
Го гледам прженото јајце како трепери во тавата.
Неколку лушпи од пченка прскаат во тенџерето.
Оддалеку мирисам на пилешките нозе.
Сонувам дека гризам колбас,
И подигнете чаша пиво до усните.
Размислувам за некои свежи ролни од шунка,
зачинетата баклава, стапчиња Шашлик ...
и дај ми ги апетитите шепи.
И, дали треба наскоро да имам двесте тежина -
Пеам химни на калориите.
ЗИМСКИТЕ ПЕСИ ...
снежната кралица
Повторно се приближува од сино растојание
и фрла на старите покриви на Потсдам
Кристали од мраз,
кој распарчува
како замрзнати солзи.
Од нејзиниот воз
скок бел превез
над калдрмата и асфалтот
и удри по куќи,
чии црвени wallsидови треперат
сакаат да одат во Холандија.
Тркачите на вашата санка
туркајте мразови во земјата,
како да го сака градот, езерата
и шумите засекогаш
заклучи во кафезот на нивното зимско кралство.
Таа ги четки
виножито шамија во боја
недовршени од иглите
во студениот круг на надежта.
Но -
од старо време
е пријавено во бајките -
нивната моќ завршува,
штом се во човечко срце,
тоа е kindубезно и сака,
топлината трае.
СТРАНИ НА ЗИМАТА
Стапките крцкаат во снегот надвор,
Некој доаѓа или си оди.
Срцето повторно почнува да ми трепери,
Како и секогаш кога ќе се појави надеж.
Соништата за зима замрзнуваат до смрт
Во својата реалност,
Како луѓето ја губат довербата
Едни на други и со време.
Но, во еден момент ластовиците се враќаат,
Птиците преселници, повторно назад
И изгради под грејни зраци
Гнездата и ни носи среќа.
Вака е се додека луѓето се сеќаваат:
Поминуваат и ладни денови,
Исчезнете во календарот за откинување
Lifeивот како што никогаш не се случил.
ОД ВЕНЕЦОТ СОНЕТ
„Рана пролет“
Петнаесеттиот сонет
Дали го знаете времето за кое сонувам денес,
миризливите, заводливи денови,
каде што сум во уште голите дрвја
Гледам зрели јаболка и кажи ми:
Она што ми пречи саѓи и улична пулпа,
Одмрзнете од мојот покрив
тече на прозорецот? Нешто се одвива!
Чувар на работ на листот со календарот
првиот најавувач на пролетта, врана.
Ги слушам како се смеат на триковите на Зимата,
сè уште блискоста во боја на пастел
со својата валкана бела монотонија
сакаат да засенчуваат. Но, четка со четка
Март ја прави мојата душа лесна и слободна.
ИНСПИРАЦИЈА
На В. Голдман
Едно утро во април поминува низ роса
И исечете passepartout од него,
Дека му треба за рамка за слика,
Дека ветерот го бара низ прозорец,
Со нежно допирање на завесата.
Но, тогаш тој попушта додека е на дискот-
Кога април ја води фината четка-
На неверојатно мистериозен начин
Излегува сликата за убава жена,
Со светло влакно на челото, висока крива на усните
И очи кои имаат сенка над нив,
Иако денот е сè уште невин и млад,
При што утрото повторно ги меша боите
И сите немири се гаснат од лицето,
Дека насмевката покажува на возовите.
И кога сонцето изгрева од раната магла,
Таа сама го гледа копнежното лице-
Ремек-дело кое Април успеа
Во неговата креативна будност -
Нема повеќе моменти подоцна.
ЈАС ЖИВЕАМ.
како самиот да го пишував нацртот за тоа,
како уште да има сватовник,
тоа ќе може ако прашав,
Доведување на минатото до денес,
Кога и да посакам да го прекинам денот,
кршење на законот на судбината и времето
повторете го сјајот на вчерашниот ден
и само да живееме во сегашноста.
Ако, би било, и покрај, како да, еднаш и повторно;
Вокабулар на Мефист и Фауст.
Каде се рефлектираат моите фантазии?
Во крвави нацрти кои ме плашат.
НА ДОЖДОТ
Ајде, не припаѓаш на никој како мене.
Ајде, моите стихови веќе те чекаат.
Не ни требаат тривијални работи,
кога сме блиску еден до друг во песната.
Без оглед колку е краток самракот се мери,
има доволно време да ти прочитам стихови.
Слушам како чукаш на вратата од балконот,
Ги гледам твоите светли, пргави капки -
ја мијат летната топлина од прозорците
и лебдат покрај празни тротоари
тие прашина топчиња. Потоа се лизнуваш низ вратата
и завесата се тркала кон мене.
„Дојдов“, шепотиш.
„Прочитај ми песни, ќе те слушам.
И не двоумете се, самракот е вклучен
доволно краток за нас. Како ветрот
ние не припаѓаме на никого и не ни треба ништо
колку и инспиративна поема “.
ЕСЕН Валц
Јаворот ги фрли лисјата
До тепих направен од велур,
Поклони се на гневот на есента
И го украсува со своите бои и фризура.
Октомврискиот ветер игра на гранките на тополата
Б рамно минор и по мелодијата
Тој го вози зеленилото во ритам на валцер
Далеку од летната фантазија.
Дрвјата се облечени во жолто и црвено -
Есента одлучува за вашиот избор -
Ние сакаме страсно, шепотиме, за жал,
Како последен пат.
Дождот капе врз килибарните барички
Меланхолија во тон на виолончело.
Може да се забележи како се движат младите врби
Како веќе да го знаете текот на годината.
Само елките, смреките и боровите
Не учествувајте во тоа,
Бидејќи тие се украсени со зимзелена цела година
И следи друга должност.
ВО БЛИЗИНА НА МОРЕТО
Ноемвриска конфузија Одеса и морето -
водата е тешка од издуван песок -
се обидува да се заканува со гримаси
да се потсмеваат на ветрот и да посегнат по нас.
Облаците немаат парче небо
и поминете не како манекенки.
Гранките камшикуваат низ замрзнатиот воздух.
Секој здив на летниот мирис е замрзнат.
Сонцето, блед фенер,
исчезнува како едро во далечината.
Прашина се натрупува на познатото скалило,
а долу листовите се потрошени.
ЛЕТО НА СТАРИ ЕНИ
Пристигнувањето во септември е неизбежно,
дури и ако побрзам или застанам,
поминете го огледалното стакло ...
Пристигнувањето во септември е неизбежно.
Јас можам да направам лути, глупави бе pranи на себе,
Гребло пожолтени лисја од креветите ...
Пристигнувањето во септември е неизбежно.
Дури и ако шушка под моите нозе
тој не мора да плаќа за мојата меланхолија.
HEIMWEH
Дали сум јас домаќин или гостин на судбината?
Знам од каде потекнувам, кој сум?
Јас носам спомени како товар
со мене и прашај се: Каде да, каде?
Мислам на изгубена нежност
од детството кога бев под снегот
ископани за цвеќиња. Сега постои безбедност
неповторлив и боли, боли.
Каде се трагите што ги оставив,
пријателите што шетаат со мене од море до море
упадна, го искористи она што ни вети среќа
и не знаев од каде потекнува, од каде?
Претпазливоста не беше наша сила.
Ентузијазмот се покажа како искуство.
Таа не поднесе никаква должност,
и да живееме наменети за нас: надвор, надвор!
И во мај има грмежи,
мирисот на полињата во време на берба
а дел нежно испружена рака,
кој сака да помогне во ублажување на страдањето за страдање.
Имам стан, сопруг и дете
и сè уште лежи буден ноќе,
слушаше германски брези до утринскиот ветер,
кои пеат украински, ох, ох, ох!
МОЈА ДАБА
Таа веќе се намурте како старецот.
Веѓите со конец прават стрмни брчки,
но таа ја крие раката во мојата.
Го чувствувам нејзиното чукање на срцето во парична казна
Разгранети вени во кои има
Руско-германската крв на родителите се меша.
И ја прегрнувам топлата трошка на животот,
како некој да може да ми го земе -
како ветрот солзи лист по лист од оревот -
ти, мојата драга сакана ќерка дете,
кој не знае ништо за нашата судбина,
во која се надеваме дека сме поврзани.
ТРИ ЗИМСКИ ПЕСИ
1.
Колку долга тешка зима!
Како светот да сака да потоне во него.
Не ми се допаѓа повеќе белото,
веќе ги разби сите бои.
Самрак нема крај.
Јас ги посипав патеките со сол,
и повторно ме болат рацете,
преоптоварен со херпес.
Го слушам дивиот плач на врана.
Ако тоа ја нарекува смрт, тоа го нарекува живот?
Можеби тоа е утеха, блискост,
сакам да ми ја вратам надежта?
2.
Јас сум слаб кога недостасува сонце,
кога ме мачи тешка зима,
со бура и мраз и вечен мраз
рамнодушен и безмилосен.
Распаѓање, губење на смислата во животот
се јавуваат особено тогаш,
кога сè уште сум осамен за двајца,
Повеќе не може да најде affубов.
3.
Земете tablets две таблети валеријана
и оди на прошетка без задоволство.
Стигнувам на пасиштето,
каде што се среќаваат реката и гранките.
Таму седи starвезда на стапчиња
оловните жици, свиркаат песна,
секогаш новата loveубовна песна ...
Сега пролетта нема да трае повеќе.
Очекувањето на пролетта
(Две песни)
Зимата навистина се напила.
Сега тој се лизга, паѓа и мора да уринира.
Неговиот придружник за пиење, маглата, се одвлече,
никој никогаш не може да го сфати.
Птиците седат на голите гранки.
Дури и ако се затворат како мимоза,
Зимскиот крај никогаш нема да биде поинаков
отколку долго бидејќи со мизерни влажни нозе.
Нема долго чекање до понеделник.
Како замрзнат лист со календар
Февруари плови како да има смисла во животот,
до март, кој веќе има барички.
Веќе нема чекање до понеделник.
Февруари плаче. Но, мојата имагинација-
бесплатно и повеќе не оптоварено со ништо
летај со мене во земјата на поезијата.
***
Само ветер и ветер и ветер повторно и повторно.
Тој солзи и солзи варварски на гранките.
Труба во март додека не остане без здив,
како почетокот на пролетта да е секогаш негов.
Не знам што го турка и вози.
Дали сака да ми ги покаже своите моќи,
спаси ме од зимската тишина?
О, ветер, ветер, променливо дете!
ОД ВЕНЕЦОТ СОНЕТ
„КАДЕ ЛЕТАТЕ, МОЈАТА ЛИСТА НА МАПЛЕ“
Деветтиот сонет
Ветрот шушка во важничените венци.
Тој ги камшикува гранките додека не заиграат треперејќи -
како Елевинен, на голи нозе
Балет на улиците да ја дочекаат есента.
Од букетот темно црвени лисја од јавор
светлосни лулашки до врвот на градското собрание
и го покажува болното лице на Атлас.
Тој го носи светот и посакува летни временски услови.
За разлика од пенкало, молив и четка,
кои како да се изоставени од нивните умови.
Тие го насликаат дури и најситниот тромб на боја.
Но, кој од нив ќе ја најде душата,
кој сам верува во трепетливиот ветер?
И, кому талентот ќе му ја врзе круната?
Петнаесеттиот сонет
Мој јаворов лист! Каде летате?
Фото-леќата ве привлекува,
што ве ветува како есенски мотив
да остане? О, фаталист!
Подобро летај со ветрот
и заслепете не со вашите бои
од малини, мед, пченични снопови
како се понекогаш нашите денови,
сега шарена, сега сива, сега полна со песни,
кои ни даваат музички талент,
што го знае вашето богатство на бои,
игра допирање, тогаш можете да одолеете
и повторно, дури и во мрачни времиња,
нè придружува како домашна везда.
(Адаптација на Валтер Флегел)
ДО RAД ВО ПАРИЗ
На мојот брат
Дождот
лижеа парапети на балкони,
беше јарем, заоблено назад
се вртеше кон чешката
танцот на Капузинов Булвард
Погласно еднаш, понекогаш досадно тропање
и кога мачките бркаат глувци
така ветрот ги подигна баричките, дувна
претворете ги во салта, низ Париз
Во лудило дождот, веќе бура
се фрли со плен
сврте столици наоколу
уништени кафулиња за луѓето
растргнат како бројаница
да го испушти капучиното
а Чехотка дождот, танцувај
на Капузинов Булвард
Неразумно, фалејќи се, неговото однесување
го камшикуваше тротоарот
побрза на крстопатот во кас
до италијанскиот Булвард
тапан без пауза, не знаеше каде да оди
барајќи го правото на првата ноќ, како што беше порано
и така Париските чинари сè уште чекаат
да се отрезни по начинот на Одеса
Врескаа, плачеа
но тој, целосно обединет со својата нова улога
понежен, тажен, полн со тага
завлезе во мене и одличен од болка
возеше солзи со големина на скапоцени камења
направено од про transирна ткаенина околу скутот ...
Мој патувачки уметник, се плашам
твојот живот не е сладок, не долг.
(Адаптација од Јирген Полинске)
ШТО ЗНАЧИ СРЕАТА ВО ЧОВЕКОВОТ ИВОТ?
Што значи среќата во човечкиот живот?
Само бајка? Само сон?
Страст и одушевување?
Номинална вредност, топло млеко со пена?
Дали е тоа потрага по смиреност?
Заедништво во кое ништо не трие?
Твојата рака и близина, мајко,
Тоа го брка злото проклетство?
Дали е тоа дури и филозофскиот камен?,
Светлина што свети во далечината?
Среќата е момент во животот.
На крајот на краиштата. Конечно. Сега Секако.
(Адаптација на Маик Алтенбург)
КОМПОЗИРОТ СЕРГЕЈ КОЛМАНОВСКИ
-
ПРЕТСТАВЕТЕ го НЕГОВИОТ ОРАТОРИО „TRAUERGESÄNGE“, посветен на споменот на REICHSKRISTALLNACHT. ТЕКСТОВИТЕ СЕ ОД АВСТРИСКИОТ ПОЕТ ПИТЕР ПОЛ ВИПЛИНГ.
Сите права се задржани ЛИК - ЛИТЕРАТУРА - КУЛЬТУРА - ЛИТЕРАТУРА - КУЛТУРА - ЛИК | Тема | Администратор | Овозможено од GetSimple | Објавено на 20 јули 2016 година